Bruma

En el blog de Elle, leía un meme que me he agenciado por lo gracioso e interesante que me parece.
Se trata de postear el 5º párrafo del libro que estés leyendo.
Ayer comencé “La mujer del viajero en el tiempo” de Audrey Niffengger y me esta gustando mucho, por su originalidad, y su planteamiento, alternando la narrativa de dos personas. Os dejo un trozo q casualmente define mucho del libro:

“Henry: ¿Qué se siente? ¿Qué se siente en realidad?
A veces es como si tu atención errara durante tan solo un instante. Luego, con un sobresalto, te das cuenta de que el libro que sostenías, la camisa de algodón a cuadros rojos con botones blancos, tus tejanos negros favoritos y los calcetines marrones que clarean en un talón, la sala de estar, la tetera que está a punto de silbar en la cocina… Todo ah a desaparecido. Estás de pie, desnudo como Dios te trajo al mundo, metido hasta los tobillos en el agua helada de una zanja, situada a la carretera rural desconocida. Aguardas un minuto con la esperanza de volver de repente a tu libro, a tu piso y a todas tus cosas. Durante unos cinco minutos blasfemas, tiemblas y deseas por todos los demonio poder desaparecer; luego empiezas a caminar en cualquier dirección, para ir a parar finalmente a una granja, donde no tienes otra opción que robar o explicarte. El robo te conduce a veces a prisión, pero explicarte resulta más tedioso, y deves invertir más tiempo en ello, locual implica a fin de cuentas mentir, y en ocasiones también es la causa de que acabes dando con tus huesos en la cárcel, asi que… ¡qué diablos!”

Tras este párrafo, la cosa promete eh… Os lo recomiendo, sin duda, ya haré la valoración cuando lo termine.

Venga…. y ahora…. ¿quién se anima?
Como Elle, no voy a pasar el testigo directamente, sino quien lo encuentre interesante, que lo haga… :)
Seguro que a muchos nos dais ideas de buenos libros!

NOTA: Para los “sin blog” que quieran hacerlo, mi blog espera vuestros parrafillos….
Un abrazo de domingo, helado y lluvioso, con dobles calcetines y pies todavía fríos, pero corazon caliente.

Cuando fui por trabajo a Barcelona y Zaragoza me llevé un libro que me había comprado hace poco, para intercalar con otro que estoy leyendo. Es lo bueno que tienen los viajes, suponen un paréntesis, hasta a nivel literario. (y es el problema de leer un libro de 800 páginas que pesa kilos, que es difícil llevarlo de viaje…)

Leí “El curioso incidente del perro a medianoche”, de Mark Haddon, y he de decir que aunque me lo esperaba de otra manera, me gustó bastante. El protagonista, Christopher sufre autismo de alto funcionamiento (gracias Blasfuemia) , que en ocasiones le hace parecer superdotado, por su capacidad mental para lós cálculos o su memoria fotográfica, pero esto mismo puede volverse en su contra porque demasiada información le satura. Odia los lugares con mucha gente, y más si es desconocida, le produce confusión; no le gustan las metáforas, porque, como ser analítico se ciñe a su significado literal, que carece de lógica; por ello también odia las ironías, los chistes, etc.

En este libro pasarás un rato en el mundo de Christopher, que comienza tratando de resolver un misterio, pasando luego a toparse con misterios de su propia vida, que le harán cuestionarse muchas cosas, enfrentarse con sus mayores miedos. Odia las cosas marrones o amarillas, no puede comer un alimento si se ha rozado con otro, tiene una rata doméstica como mascota y escribe este libro en primera persona, utilizando la forma de escribir de un niño.

Os dejo algun fragmento que me ha gustado:

“Y la gente que cree en Dios piensa que Dios ha puesto seres humanos en la Tierra porque piensa que los seres humanos son el mejor animal, pero los seres humanos sólo son un animal y evolucionarán hasta ser otro animal, y ese animal será más listo y meterá a los seres humanos en un zoo, como ponemos a los chimpancés y a los gorilas en el zoo. O los seres humanos cogerán todos una enfermedad y se extinguirán o producirán demasiada contaminación y se matarán a ellos mismos, y entonces sólo habrá insectos en el mundo y ellos serán el mejor animal.”

“Miré el cielo mucho rato. Me gusta mirar el cielo por la noche en el jardín. En verano, a veces salgo con mi linterna y mi planisferio, que está hecho de dos círculos de plástico con un alfiler en el centro. (…)
Y cuando miras el cielo sabes que estás viendo estrellas que están a cientos y miles de años luz. Y algunas de las estrellas ni siquiera existen ya porque su luz ha tardado tanto en llegar a nosotros que ya están muertas, o han explotado y han quedado reducidas a enanas rojas. Y eso te hace sentir muy pequeño, y si en tu vida tienes cosas difíciles es agradable pensar que son lo que se llama insignificantes, es decir, que son tan pequeñas que no tienes que tenerlas en cuenta cuando haces un cálculo”
(esta parte y alguna más me han recordado un poquito al Principito…)

“El mundo está lleno de cosas obvias de las que nadie se da cuenta nunca ni de casualidad”
(Leído por Chritopher en el Perro de los Baskerville, su libro favorito)

De nuevo tengo el placer de maravillarme con Amelie Nothomb.
Ya os la recomendé hablando del excelente “Metafísica de los Tubos”, y en esta segunda parte de su biografía, la autora vuelve a encandilarme con esa escritura propia, única y personal, con descripciones serpenteantes y deliciosas, que te transportan a su pequeño universo de divinidad.

No puedo más que traeros algunos fragmentos exquisitos, guardándome algunos para más adelante.

“(…) Por hambre yo entiendo esa falta espantosa de todo el ser, ese vacío atenazador, esa aspiración no tanto a utópica plenitud como a simple realidad: allí donde no hay nada, imploro que exista algo.

El hambre es deseo. Es un deseo más amplio que el deseo. No es voluntad, que es una forma de fuerza. Tampoco es debilidad, ya que el hambre no conoce la pasividad. El hambriento es un ser que busca.
(…)Hay en el hambre una dinámica que prohibe aceptar el propio estado. Es un deseo que resulta intolerable.

(…)El hambre de verdad, que no es un capricho de carpanta, el hambre que despechuga y vacía el alma de su sustancia, es la escalera que conduce al amor. Los grandes enamorados fueron educados en la escuela del hambre.

Los seres que nacieron saciados -hay muchos- nunca conocerán esa angustia permanente, esa espera activa, esa febrilidad, esa miseria que despierta día y noche. El hombre se construye a partir de lo que ha conocido en el transcurso de los primeros meses de vida: si no ha experimentado el hambre, será uno de los raros elegidos, o de esos raros malditos que no edificarán su existencia entorno a la carencia.”

El que posiblemente sea mi fragmento preferido:

“Jamás era el país en el que vivía. Era un país sin retorno. No me gustaba. Japón era mi país, el que yo había elegido, pero él no me había elegido a mí. Jamás me había designado: era súbdito del estado de jamás.

Los habitantes de jamás no tienen esperanza. El idioma que hablan es la nostalgia. Su moneda es el tiempo que transcurre: son incapaces de ahorrar y su vida se dilapida hacia un abismo llamado muerte y que es la capital de su país.
Los Jamasianos son grandes constructores de amores, de amistades, de escritura y otros desgarradores edificios que contienen su propia ruina, pero son incapaces de contruis una casa, una mirada, ni siquiera algo que se parezca a un hogar estable y habitable. Sin embargo, nada les parece tan digno de codicia como un montón de piedras convertidas en su domicilio. una fatalidad les oculta esa tierra prometida desde el preciso instante en el que cren tener la llave.

Los jamasianos no creen que la esistencia se un proceso de crecimiento, una acumulación de belleza, de sabiduría, de riqueza y de experiencia; desde el momento de nacer, saben que la vida es disminución, pérdida, desposesión, desmembramiento. Se les otorga un trono con el único objetivo de perderlo. Desde los tres años, los jamasianos saben lo que la gente de los otros países apentas saben a los sesenta y tres años.
De todo eso no habría que deducir que los habitantes de jamás son tristes. Al contratio: no existe un pueblo más alegre. Las más minúsculas migajas de gracia sumergen a a los jamasianos en un estado de embriaguez. Su propensión a reir, a disfrutar, a gozar y a maravillarse no tiene parangón en este planeta. La muerte les acecha con tanta fuerza que tienen por la vida un delirante apetito.

Su himno nacional es una marcha fúnebre, su marcha fúnebre es un himno a la alegría: es una rapsodia tan frenética que la simple lectura de la partitura hace estremecer. y, sin embargo, los jamasianos tocan todas sus notas.”

Y por último, un trocito que me ha recordado a mi amigo Tronan, que visitará NYC el próximo año y por supuesto a Victor, autor de Diario de un Neoyorkino. Me encanta esta descripción:

“Nueva York, ciudad poblada por ascensores supersónicos que nunca me cansaba de probar, ciudad de borrascas tan fuertes que me convertía en una cometa entre los peinados de los rascacielos, ciudad de los excesos de uno mismo, de la búsqueda desmesurada de los propios excesos, de las profusiones interiores, ciudad que desplaza el corazón del pecho a la sien sobre la cual apuntaba permanenteente el revolver del placer: “Exulta o muérete” “

“(…) Gozaba discretamente de sus posesiones, y la perspectiva, verosímil, de acabar siendo rico le dejaba completamente indiferente. Era, por lo demás, uno de esos hombres que prefieren asistir a su propia vida y consideran improcedente cualqiuer aspiración a vivirla.
Habrán observado que son personas que contemplan su destino de la misma forma en que la mayoría acostumbra a contemplar un día de lluvia.

Si se lo hubieran preguntado, Hervé Joncour habría respondido que su vida continuaría de este modo para siempre.”
Seda - Alessandro Baricco (Cap.4 - 5)

Este es un fragmento de las primeras páginas de Seda, un libro delicioso que me acompañó en mi aventura australiana y que como ocurre a menudo, sucedió en el momento adecuado. Cuando comenté “Metafísica de los Tubos”, os decía que era el segundo libro que me habían dado diciendo “Cuando encontré este libro me acordé de ti, léelo”. Pues bien, este es el primero (Gracias W).

Al ser un libro prestado, no he podido seleccionar muchos fragmentos, y aún así sería difícil. El libro es arte en si mismo, en su manera de escribir en pequeños capítulos, a menudo de un solo párrafo, sus descripciones y repeticiones encantadoras, su manera de trasladarte a otros lugares, donde los sentimientos, la elegancia, la melancolía y el deseo cobran un nuevo sentido.
Como su propio autor lo describía:
“Ésta no es una novela. Ni siquiera un cuento. Ésta es una historia que empieza con un hombre que atraviesa el mundo, y acaba on un lago que permanece inmóvil en una jornada de viento “

El momento: Leí la mitad final de este pequeño libro (93 págs) volando desde Sidney a Adelaida, una tarde de agosto. Anochecía y como volábamos hacia el sur, mis lágrimas (inevitabes al terminar el libro) se vieron acompañadas por la más bella y larga puesta de sol de mi vida. Por lo menos durante una hora (o mas), una infinidad de colores me rodeaban y me envolvieron aquella tarde. Por eso y más, este libro es especial. Os lo recomiendo.

“De vez en cuando, en los días de viento, bajaba hasta el lago, y pasaba horas mirándolo, puesto que, dibujado en el agua, le parecía ver el inexplicable espectáculo, leve, que había sido su vida”

No he podido resistirme y traigo un fragmento más de mi última lectura (y tengo otro reservado para otro momento):

“Mi abuela me había llenado la boca de azúcar: de repente, el animal furioso había comprendido que existía una justificación a tanto aburrimiento, que el cuerpo y el espíritu servían para gozar y que, por tanto, no había que tomarla ni con el universo ni con uno mismo por el hecho de estar aquí. El placer aprovechó las circunstancias para dar nombre a su invento: lo llamó Yo, y es un nombre que todavía conservo.

Desde hace mucho tiempo existe una inmensa secta de imbéciles que oponen sensualidad e inteligencia. Es un círculo vicioso: se privan de placeres para exaltar sus capacidades intelectuales, lo cual sólo contribuye a empobrecerles. Se convierten en seres cada vez más estúpidos, y eso les reconforta en su convicción de ser brillantes, ya que no se ha inventado nada mejor que la estupidez para creerse inteligente.

El deleite, en cambio, nos hace humildes y admirativos con lo que produce, el placer despierta la mente y la empuja tanto hacia la virtuosidad como hacia la profundidad. Se trata de una magia tan potente que, a falta de voluptuosidad, la sola idea de voluptuosidad resulta suficiente. Mientras existe esta noción, el ser está a salvo. Pero la frigidez triunfante está condenada a celebrar su propia insustancialidad.

Uno se cruza a veces con gente que, en voz alta y fuerte, presume de haberse privado de tal o cual delicia durante veinticindo años. Tambien conocemos a fantásticos idiotas que se alaban por el hecho de no haber escuchado jamás música, por no haber abierto nunca un libro o no haber ido nunca al cine. También están los que esperan suscitar admiración a causa de su absoluta castidad. Alguna vanidad tienen que sacar de todo eso: es la única alegría que tendrán en la vida.”

Metafísica de los Tubos, de Amélie Nothomb

En las últimas semanas me ha pasado que dos personas me han dado un libro y me han dicho: “Pensé que te gustaría, leetelo, me acorde de ti”. Y me parece algo precioso, primero que se acuerden de mí, segundo, que lo hagan para disfrutar de una lectura que esa persona ya ha disfrutado y de la que me quiere hacer partícipe.

Una compañera de trabajo, persona enigmática, con quien he tenido interesantes conversaciones (q nunca presta libros!) y de la que me queda mucho por descubrir me dió ayer mismo este libro, diciéndome que me lo “bebería” y así ha sido, en una tarde. Lo que menos me gusta de los libros prestados es que… hay que devolverlos, y éste posiblemente me lo compraré para releer fragmentos de vez en cuando. Hubiera querido subrayar cosas, pero no he podido, así que os traigo el primer fragmento que me cautivó:

“Los ojos de los seres vivos poseen la más sorprendente de las virtudes: la mirada. No existe nada tan singular. De las orejas de las criaturas no decimos que poseen una “escuchada”, ni de sus narides que poseen una “olida” o una “aspirada”.

¿Cuál es la diferencia entre los ojos que poseen una mirada y los ojos que no la poseen? Esta diferencia tiene un nombre: la vida. La vida comienza donde empieza la mirada.”
Metafísica de los Tubos, de Amélie Nothomb

Valoración: 8

PS: Próximamente os hablaré del otro libro al que he hecho referencia.

“Que La Vida me conceda serenidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar,
el valor para cambiar las cosas que si puedo,
y la sabidria para apreciar la diferencia.”

Extraido de “La voces del desierto”, de Marlo Morgan.

Nota 1: He cambiado Dios por la vida, porque se adapta mas a mis creencias.
Os recomiendo encarecidamente este libro que me acompanha en esta aventura y que hoy he terminado. Traere mas fragmentos…

Nota 2: Lamento escribir sin enhes ni acentos… estos teclados raros… :)

Nota 3: Un abrazo desde Bali, donde he parado unos dias antes de descubrir Australia.

Del dolor

Y una mujer pidió: Háblanos del Dolor.
Y él dijo:
Vuestro dolor es la eclosión de la celda que encierra vuestra comprensión.
Así como la semilla de la fruta debe romperse para que su corazón se ofrezca al sol, así debéis vosotros conocer el dolor.
Y si pudierais mantener vuestro corazón maravillado ante los diarios milagros de la vida, vuestro dolor no os parecería menos maravilloso que vuestra alegría.
Y aceptaría las estaciones de vuestro corazón así como habéis aceptado siempre las estaciones que pasan sobre vuestros campos.
Y esperarías con serenidad a través de los inviernos de vuestra pena.
Mucho de vuestro dolor es elegido por vosotros mismos.
Es la porción amarga con la que el médico que hay dentro de vosotros cura vuestro ser enfermo.
Por tanto, tened confianza en el médico y bebed e remedio en silencio y tranquilidad.
Porque su mano, aunque dura y pesada, tiene como guía la tierna mano del Invisible.
Y el vaso con que brinda, aunque queme vuestros labios, ha sido moldeado con la arcilla que el Alfarero ha humedecido con sus propias lágrimas sagradas.
“El Profeta” - Kahil Gibran

NOTA: Este era el trocito que iba a postear el otro dia. En el link teneis acceso al libro completo. :)

Del conocimiento de uno mismo

Entonces, un hombre se acercó y dijo: Háblanos del Conocimiento interior.
Y él respondió:
Vuestros corazones saben, en silencio, los secretos de los días y las noches.
Pero vuestros oídos padecen por el sonido del conocimiento de vuestro corazón.
Querríais saber, en palabras, lo que siempre supisteis en pensamiento.
Querríais tocar con vuestras manos el cuerpo desnudo de vuestros sueños.
Y es bueno que lo hicierais.
El manantial escondido de vuestra alma necesita brotar y correr murmurando hacia e mar.
Y el tesoro de vuestros infinitos secretos sería revelado a vuestros ojos.
Pero no pongáis balanzas para pesar vuestro desconocido tesoro.
Y no registréis los secretos de vuestros conocimientos con cuchillos y sondas.
Porque el yo es un mar inconmensurable.
No digáis: ” He hallado la verdad “, sino mas bien: “He hallado una verdad”.
No digáis: “He hallado la senda del espíritu”. Decid más bien: ” He encontrado al espíritu caminando en mi senda “.
Porque el alma camina sobre todas las sendas.
El alma no camina en línea recta, ni crece como un bambú.
El alma se despliega como un loto de innumerables pétalos.

“El Profeta” - Kahil Gibran

NOTA: Tenía pensado otro fragmento, que he guardado para otro día, pero este es fantástico. Para leerlo y reflexionarlo…. No hay palabras.

Tenía pendiente la crítica del libro correspondiente a Mayo (si, llevo retraso…) y una semana después de haber terminado el libro, aquí está.

Se trata de “Un día más” de Mitch Albom, conocido por ser el autor de “Martes con mi viejo profesor” (que tengo en mi lista de próximas lecturas) y “Las cinco personas que encontrarás en el cielo”. Este último es uno de los libros que mas me ha marcado en los últimos tiempos. No revela ninguna verdad universal, pero sí dibuja una “realidad” o situación que me encantaría fuese posible.

¿Os imagináis que después de morirnos nos encontramos con las 5 personas que han marcado nuestra vida y con sus testimonios podemos entender nuestra trayectoria vital? Me imagino que no seré la única que en algún momento se ha planteado: ¿A dónde vamos con esto?, ¿Por qué sucede esta injusticia? ¿De que vale toda una vida?
En fin, ese es otro libro que os recomiendo encarecidamente, pero no es el protagonista de la crítica de hoy.

En “Un día más”, como bien se describe en el subtítulo de la portada, se narra una historia sobre la familia, el perdón y las oportunidades de la vida.

El protagonista, Charles Chick Benetto, tras encontrarse hundido por una serie de fracasos a lo largo de su vida, decide suicidarse y en ese punto entre la vida y la muerte, se encuentra en una realidad paralela, y en ella se encontrará con su madre, fallecida años atrás.
En ese punto, Chick pasará un día con su madre, conociendo y comprendiendo la verdadera historia de su familia.

La historia se narra en primera persona, lo cual la hace más cercana y entre el hilo argumental principal se mezclan retazos de las cartas de su madre, las “veces que no apoyé a mi madre” y las “veces que mi madre me apoyó”, lo cual dibuja unas situaciones cercanas y que muchos podemos comprender.

Anteriormente ya os había puesto algún fragmento del libro y para terminar, os dejo aquí algo más:

“He olvidado muchas cosas en mi vida y, sin embargo, recuerdo cada momento de aquel rato con mi madre, la gente a la que vimos, las cosas de las que hablamos. En muchos sentidos fue muy normal, pero, tal como ella dijo, puedes descubrir algo realmente importante en un minuto normal. Quizá pienses que estoy loco, que me lo imaginé todo. Pero en lo más profuno de mi ser, yo lo creo: mi madre, en algún punto entre este mundo y el otro, me dió un día más, el día que yo tanto había deseado, y me contó todo lo que yo te he contado.
Y si mi madre lo dijo, yo me lo creo.
“¿Qués es lo que provoca el eco?”, me preguntó un día para ponerme a prueba.
La persistencia de un sonido después de que haya cesado su fuente.
¿Cuándo podemos oir el eco?
Cuando hay silencio y se absorben los demás sonidos.
Cuando hay silencio, todavía puedo oir el eco de mi madre“